Кристина Котикова (15 лет, п. Кисловка, Томская обл)

ПРИЗРАК МЕЧТЫ

Призрак, печальной крылатой мечты
Молча возник предо мною.
Вернулся из прошлого, из пустоты
Живою стать снова мечтою.
Увидеть свет звезд на поляне лесной.
Пройти по осенней аллее.
Ожить, как земля оживает весной
И стать хоть немножко добрее...

ВОСХОД И ЗАКАТ

Закат сиял па небесах
С востока шел туман.
Морские ветры в парусах
Покой и океан.
Ночь опускалась в глубину
Души печальных вод.
И моря сон, и тишину
Уж озарил восход.

ДАЛЕКИЙ ДРУГ

Опять кружится блеклый снег.
Под ним иду я одиноко.
А где-то близкий человек
Грустит о лете. Он далеко.
Быть может, смотрит он в окно,
И снег такой же там кружится.
Скучаем мы уже давно
И лето нам обоим снится...

УЙДЕМ...

Дaвaй уйдем. Туда, где нету скорби.
Давай уйдем. Мы — странники мечты.
Давай уйдем. И путь наш будет долгим.
Дaвaй уйдем. За грани высоты.
Уйдем навек. У нас ведь нету дома.
Уйдем навек. Давно не ждут нигде.
Уйдем навек. Мы слышим песни грома.
Уйдем навек. Останемся в душе...

* * *

Горит свеча передо мною,
Пepo гусиное в руках
Ложатся строчки, за спиною,
А я пишу их на листах.
Картины всех времен и песни
Страницы бережно хранят.
Наш мир загадочен, чудесен,
Его глаза на свет, глядят.
Души моей струну чудную
Тревожат тучи и луга,
Я сохраню в стихах родную
Долину Света. Навсегда.
Забуду все печали мира,
Запомню счастья дни, века.
Душа поет, как ветра лира,
Как тишь лесов и гор река.
Торит свеча передо мною,
Перо гусиное в руках
Закрыв глаза, я вижу снова:
Долина Света. Тишина.

ЛЮБОВЬ. НЕ ПРИХОДИ...

Любовь. Не приходи пока.
Ты обжигаешь слишком сильно,
И ранишь острием меча...
Мне слишком рано быть любимой.
Я нe хочу опять любить,
Или влюбляться, что точнее.
И как хочу я позабыть
Те чувства детские скорее!
И в сердце злобу не копить,
И не такою быть ранимой...
Я не хочу опять любить.
Мне слишком рано быть любимой.

* * *

...За окном пролетают листья. И тихо шуршат на ветру. Осень. Почему же я так люблю ее? Почему именно осень? Не знаю... ...Григорианские хоралы. В одном из них я услышал осень. Светлая грусть и надежда...
...Ветер занес в комнату пожелтевший лист. Как же ты стара, Осень! Тебе миллионы лет. Но с другой стороны, ты каждый год другая. Может, ты приходишь не снова, а новая! Или мы за год изменяемся и видим тебя другой? И кому суждено найти ответы на эти вопросы? Уж точно не людям...
... Весна — свет, любопытство, смех, любовь...
...Лето — счастье, радость, сила, вера...
...Осень — грусть, мир, покой, надежда...
...Зима — ожидание...

* * *

...Темная улица, слабо освещенная молодой луной. Ветер в лицо. Волосы развеваются за спиной, как плащ. В прозрачной, как горная вода, тишине слышен каждый шорох. Интересно, что лучше всего оттеняют тишину именно звуки. Такие милые, привычные...
...Силуэты вдали еле заметны, и сложно отличить, где край леса, а где — кромка облаков...
...Ветер такой чистый. Осенний. Теплый. Доносит голоса засыпающей природы. Легкое шуршание листьев. Низкий скрип покачивающегося дерева. Скорбный, полный тоски крик птицы в вышине...
...Под ноги упал осенний листочек. Он был одним из тысяч таких же, венчавших эту березу. И все же он другой. Почему? Не знаю. Просто смотришь на другие — не просыпается в душе неясная тоска, не хочется закричать, завыть как волк, воззвать к осени: «Стой! Не уходи! Останься! Хотя бы в воспоминаниях...» Воспоминания. Сотрутся краски, отдалятся шорохи, остынет ветер, высохнут слезы. Память стирает сначала детали, а потом берется и за главное. И нельзя ей помешать...
...Как же тебя сохранить, маленький осколок осени? Взять тебя домой — ты высохнешь, рассыплешься. Не останется в тебе и следа жизни. Ведь ты, даже оторвавшись от ветки, еще трепещешь, еще живешь, еще надеешься...
...Вечный вопрос: как остановить время? Как сохранить нетленным мгновение? Как...

* * *

...Лунный свет...
...Он не греет. Дает покой. Хочется идти ему навстречу, Идти и идти, не оборачиваясь, не сводя взгляд с холодного диска...
...Но это невозможно. Путь преграждает лес...
...Музыка пробуждает воспоминания, Несбывшееся. И темная громада впереди — уже не лес, а горы. Горы несуществующей страны, которой ты принадлежишь. Где нет людей. Таких, как за спиной. Есть лишь друзья и враги...
.. .Как тянет к этому свету! Как хочется в нем раствориться, обрести покой и счастье творчества...
...Кладу руки на ствол молодой березы. Сквозь тонкие перчатки чувствую холодную кору. Скоро ты проснешься, уже весна. Холодная, поздняя весна...

* * *

...В мире поздний вечер. На небе рыхлые облака, через которые пробивается робкий лунный свет. Пахнет березовым дымом...
...Наконец-то облака закрыли зимнее солнце. Как их мне не хватало! Теперь все встало на свои места. Зима должна быть именно такой. Теплой. Пасмурной. Чтобы по небу плыли серые облака, напоминающие лето. Летние грозы, дожди, счастье и безмятежность...
...Ушла тревога, которую дарили колючие иглы зимних лучей. Пришел покой серого неба. Скоро эти тучи будут дарить не белые хлопья и забытье зимы, а слезы счастья и громовой смех лета...

* * *

...Щурясь, смотрю на колючее зимнее солнце. Это не правильно. Зимой не должно быть солнца. Это как насмешка над теми, кто скучает по лету и ждет тепла...
...Закрываю глаза и пытаюсь представить, что за окном лето. Не получается. Свет другой. Он совсем не греет. Не дарит надежду. Он лишь обжигает...
...Почему этой зимой так мало пасмурных дней? Почти всегда светит холодное зимнее солнце, играя льдом снегов и надежд. Не правильно все это! Только хмурые дни дают покой. Когда в душе дождь...
.. .Стучат крупные капли, отдаваясь эхом в самых темных уголках души...
...Смывают грязь с прошлого, которое становится таким милым, таким добрым...
...Уносят злобу, но вместе с ней и радость...
...Оставляя покой и светлую грусть...

* * *

...Собираю свой мир из маленьких кристаллов воспоминаний и надежд на древней основе мечты. Их грани отражают свет. Одни — свет лунный, другие — свет солнца. Даже тени между ними кажутся свет лыми...
...Подходит кто-то и небрежно толкает основу. Все рушится...
...Кто-то уходит...
...Если бы мой мир только рассыпался! Его можно было бы собрать вновь. Но кристаллы так хрупки...
...Я стою на коленях над хрустальной пылью. Светлая основа сверкает в ней...
...Проходит немало времени, я складываю на основу первый кристалл. Вокруг все еще мерцает пыль его предшественников...
...Вновь собираю свой мир. Собираю и все время оглядываюсь — не идет ли кто-то?..
...Любуюсь своим творением. Конечно, я никогда не смогу закончить его. Ведь я меняюсь. Меняется и он...
...В душе дождь, за окном серые облака. Покой...
...Черный шар вновь разбивает мой мир. Не оборачиваюсь. Я и так знаю, кто там стоит. Беру в руки шар. Небольшой, но тяжелый. У кого-то такие воспоминания. Что ж, я не виню его. Кто-то не принимает чем-то отличающихся от него. Стремится разрушить чуждое себе...
... — Не возможно создать идеальный мир. Это не под силу никому...
...Так вот о чем ты...

* * *

...Интересные деревья иногда встречаются в лесу. Меня поразило одно очень высокое, стоящее на опушке в гордом одиночестве, удивительно похожее на орган. Я набрел на него в один из волшебных дней поздней осени...
...В нем было что-то завораживающее. Огромный ствол, почти без коры, прямые ветви, уходящие в небо, тишина, окутывающая все его существо...
...Я не решался подойти к нему. Само собой пришло название — Орган Жизни...
...Кто играл на этом инструменте, создавая все живое? Неизвестный Маэстро жил этим творчеством, воплощая свои замыслы через музыку, вкладывая в мелодию надежду и страх, любовь и ненависть, и ушел...
...Ушел разочаровавшись или оставшись довольным своим творчеством, предоставив своим созданиям свободу выбора...

* * *

...Снег и солнце. И снег странный. Падает медленно, сонно. Все словно чего-то ждет. Затаившись...
.. .Сегодня солнечное затмение...
...Серые клочья облаков. Сегодня что-то закончится и что-то начнется...
...Что-то повторилось. Мне уже приходилось идти по этой дороге, обходя лужи. Только тогда была осень, и эта дорога лежала передо мной в первый раз. Чем-то они похожи, осень и весна. Как сумерки и рассвет. Разделяя зиму и лето, ночь и день, но не свет и тьму...