* * *

Мне снился один сон,
Он бы реален словно наяву.
Мне снился один сон,
Я помню бор, осеннюю листву.

Еще мне снился пруд,
В нем отражалась небо бирюза.
И, кажется, тебя сюда зовут,
Цветов душистых голоса.

А птицы всех мастей
Мне пели песни о своей любви.
Я сам любил сильней
Любовь текла в моей крови.

И веришь, я их понимал,
Тихонько напевал родной мотив.
Как будто раньше знал,
Как будто рос под шелест этих нив.

Вот так, наверное, я б остался,
Но где-то прозвучал знакомый звон.
Мой идеальный мир вмиг оборвался,
Опять реальность растоптала сон.

 

* * *

Мне безразлична, и повернута страница,
И не вернуть утраченных мной слов.
Но мы ведь рядом, как же мне ужиться?!
Никто из нас проститься не готов.

Я все сказал, мне нечего прибавить,
Но эта тяжесть давит изнутри.
Мы начинаем в душу себе гадить;
Что ты наделала со мною, посмотри!

Я не живу, а просто существую,
Тебя любил, с тобой моя душа.
Мы увлеклись бессмысленной игрою,
Ты просто развернулась и ушла.

И я не знаю, что мне делать дальше.
Мне то ли стыдно, то ли тяжело.
А я беру все ту же маску фальши,
И я бегу в страну, где мне тепло.

 

* * *

Она не скажет правду всем,
Она, по-моему, просто лжет.
Она лукавит даже тем,
Кто никогда в глаза не врет.
Она слепа, хотя с глазами,
Идет на ощупь до конца.
Как кукловод играет нами,
Внедряя управление в сердца.

Вся ее сила, где-то вера,
Безумство и грудная боль.
В ее мозгах нет слова «мера»,
А совесть не черней, чем соль.

Но без нее, здесь нету смысла,
Не будет жизни без нее.
Год в календарь, пустые числа,
Не ощутимо перейдет.

Она всегда несправедлива,
Она уйдет, вернется вновь.
Но, боже, как она красива!
Я тоже жду тебя, любовь!

 

* * *

И вот со мной ты больше не смеешься,
Не говоришь, не плачешь, не молчишь.
Ты поздней ночью больше не вернешься,
И не прокрадешься в нашу комнату, как мышь.

Не поцелуешь и не сядешь рядом,
Да не расскажешь, как твои дела.
Не наградишь меня сердитым взглядом,
Когда я что-то сделать не смогла.

Не улыбнешься моей глупой шутке,
Ты не увидишь, как мне нелегко.
Не быть с тобою месяц, год и даже сутки,
Ведь не здесь, а где-то далеко…

Быть, может, не в этом суть,
Что нам любимых не вернуть.