* * *

Чудеса заплетают резные узоры,
Теплым дыханьем на грязном стекле,
Смех обернулся громким позором.
Пальцем по воздуху письма к тебе.

Ветер ворвался в ночь снегопадом,
Белым по черному, в мокрый асфальт.
Лишь бы сейчас кто-нибудь рядом
Сыграл чью-то песню на непонятый лад.

Порослью грязной поросшей земля,
Втоптана, скомкана в месиво грязи,
Лишь по обочине, белым поля,
Словно в тетрадке, будто в экстазе

Бьется метель, и бушуя хохочет.
Пальцем рисую образ тех встреч,
Сквозь непогодь обезумевшей ночи.
Пытаясь укрыть тебя и оберечь

Письма растает, стянется воздух,
Скорее всего побелеет стекло.
Надломлены мысли в авторских позах,
И от чего-то так странно светло.

 

* * *

Решающий бой:
Опять же вничью…
Бывает порой,
Ничего – проживу!

А бывает, что злость
Застилает туманом,
И как озлобленный пес
Несгибаемо прямо

А бывают агония,
Воля к победе,
Бывают решения
За себя не в ответе.

Бывает, что фразы
Ранят как выстрел,
Резким отказом,
Нестерпимо и быстро.

Бывает, что важно,
Но это другое…
А смерть не так страшно
За знамя родное.

Бывает герои
Сдаются и плачут,
И тут не до боя,
Тут другая задача…

 

* * *

Пишу стихи,
Плохие, без сомненья,
Быть может от отсутствия стремленья,
Быть может от отсутствия души…

Я не пишу о славе или мести,
Я далека от мыслей тех людей,
Что восхваляли раньше дело чести,
Что в бой рвались за жен и матерей.

Мои стихи нескладны и смешны,
Но что за дело мне до мнений чуждых?
Когда в душе моей цветут цветы,
Когда я чувствую себя кому-то нужной.

 

* * *

Жадно вдыхаю уличный воздух,
Тьму выедает старый фонарь,
Хочется спать, нужен мне отдых,
Слышится голос твой, точно как встарь.

Мысли мои вылетают обрывками,
Повозка трясется на мостовой,
Слова я твои вспоминаю отрывками,
Нужен мне отдых, нужен покой.

Бессонные ночи не просто даются,
Не прошеный ветер влетает в окно,
Мысли: «забыть» воле не поддаются,
Было прекрасно, но жаль так давно.

 

* * *

В эпиграф, я поставлю всего лишь пару строк,
Я выдерну из писем, неотправленных тебе,
Как мне бы не хотелось, не прочтешь их в срок,
И не узнаешь о моей невидимой войне.

Моя любовь слезами, кровью, страстью,
Останется в запрятанных от глаз конвертах,
Так суждено судьбою, высшей властью,
Прокручивать внутри сюжеты тех концертов.

Неведомой, невидимой и от чего-то лишней
Моей судьбы, однажды… вдруг… не станет…
Но отпечатками на пожелтевших листьях,
Моя душа поблекшее приданное оставит.

И на дрожащем торопливом почерке, разводами,
Можно будет проследить мои печали…радости…
Мои стихи…сплетенные ненужными заботами…
Осталась не одна. Но одинока в малости.