НЕДЕЛЯ

Как обычно начнётся неделя. С понедельника по субботу.
И минутку всего – воскресенье. Позабыть за столом заботы.
Посидеть, погудеть с друзьями, словно мы паровоз: ту – ту
Осмотреться и вспомнить, что завтра, на работу. Имей в виду.

И уже не такое веселье. Не хватает уже чего – то.
Словно, кушал свежею вишню, а её на компот и всё тут.
Он, конечно, и сладок, и вкусен, только он всё равно не вишня,
В воскресенье всё то- же самое. От недели всего лишь затишье.

А потом по второму кругу. Только помнишь одни воскресения.
До чего мы люди наивные. Из всей жизнь любить возвращения.
Мы устали шагать по будням. Нам бы отпуск на лето и зиму,
Чтобы месяц определялся не отчётом, а сменой резины.

Только мы всё равно не счастливы. Нам на отдыхе нечего делать.
Мы настолько уже трудяги, что и лени в нас нет предела.
Мы обычные люди – крайности. От всего нам свете плохо.
Слишком дел навалилось много или отдых наш пара вздохов.

 

НИЩЕНКА

О чём мечтаешь, нищенка, бредя по мостовой?
Кого же в мире ищешь ты, чтобы забрать с собой?
Взглянуть в глаза мне стыдно. Я в горе утону,
Но для тебя я, нищенка, приют в душе найду.

Скажи, пыльны дороги? И, верно, широки?
Неясно, куда ноги потянет от тоски.
Мне не комфортно, милая, идти рядом с тобой,
Если сравнить нам силы, то я уйду в запой.

Откуда в тебе ярости, что хватит на зарю?
Откуда в тебе силы, что я в душе ращу?
Ты не опустишь руки, а я не подниму,
И, верно, не от скуки, с тобою я иду.

Дошли до перекрёстка, а дальше мне пора,
Я не забуду, нищенка, искристые глаза.
Меня прожгли насквозь они, и я не пострадал.
Наверное, ты Солнце, что я давно искал.

 

ДОЖДЬ

И снова панорамой дождь
В часы лучей забвения.
Капли по телу недодрожь
И недопредставление.

Холодный вихрь обожжёт
Пылающее тело
И то ли места в мире нет,
То ли нет миру дела.

Всего на несколько секунд
В бушующем потоке,
Мелькнёт..а может ничего
И это просто строки.

 

ГЛУПОЕ Н.

Где-то там, далеко за границами
Утопает в воде закат
И неплохо было бы птицами
Улететь лет на пять назад.

Прошлое, словно клетки в тетради,
Перепачкано синью чернил.
Я поверил бы в Бога, если бы
Я не сам свою жизнь сотворил.

Я творю, как пишу - небрежно,
Неуверенно и несмело.
И вот это вот "Н" в начале,
За живое меня задело.

Мне неясно, как я нечаянно
Рассыпаю над жизнью песок,
Как я сам потом в нём утопаю,
Хотя мог бы успеть всё в срок.

От чего у людей нет крыльев?
Я бы их отобрал у чаек.
Я уверен, что Бог заметил бы,
Как борюсь я за жизнь отчаянно.

Улетел бы как старая птица,
Плёлся в самом конце косяка,
Чтобы мне молодым возвратиться,
На полёт нужно тратить года.