Татьяна Зайцева

ПЕСНЯ О СЕМИ ВЕТРАХ

Нити дождя — гитарные струны
Мокрой озябшей души,
А облака — одинокие шхуны
Вязкой лесной тиши.
Весь горизонт, как серая лента,
Стянет гитары стан,
И баритон без земного акцента
Вспомнит один роман.
Песня лесов, дождя и печали,
Песня седых штормов,
Песня веков в самом начале, —
Песня семи ветров.
Музыка сна, дыма и лета,
Музыка диких туч,
Та, что прошил золотом света
Дерзкой надежды луч.

* * *

Снег ложится на окна трамвая.
Тонут в белой пурге фонари.
И грохочет троллейбусов стая
В разноцветной неясной дали...
Только две остановки осталось,
Но вот сил не осталось совсем,
И со мною теперь лишь усталость
И тоска непонятно зачем.
Две подушечки «Орбит» в кармане, —
В рот кладу и не чувствую вкус.
Может, он меня все же дотянет.
Может, с ним я скорей доберусь...
Гул толпы и холодные взгляды.
Бесконечно мелькание лиц.
Ну зачем же мне все это надо?
Жизнь под искры троллейбусных спиц.
Жизнь, где всем глубоко безразлично,
Кто ты есть и зачем на Земле,
Жизнь, где нету понятия «личность»??
И все варятся в общем котле...
Как бы ни был красив этот город,
Как бы ни был он дорог тебе, —
Ты почувствуешь, даже не в холод,
Вдруг себя одиноким в толпе.
«жизнь — стих»
Боже, как много строчек!
Рифм и слогов дневник.
Боже! Как много точек
Я не поставила в них...
Сколько ошибок страшных,
Сколько красивых слов,
Сколько открытий важных:
Ненависть, грусть, любовь.
Как прорастает в душу
Терпкий колючий стих,
Как все балансы рушит
Маленький верный штрих!
Как ослепляет грезы
Ветреных слов венок!
Как обжигают звезды
Белые ступни ног!
И на челе мятежном
Чистым своим огнем
Стих выжигает нежно
Вечную память о нем...
И до последней фазы
Ты свою кровь отдаешь,
Чтобы, рисуя фразы,
Чувствовать, что — живешь.

Сергей Антонов (17 лет, Спб)

* * *

Кто любит купание летом,
Тот любит и лыжи зимой.
Но песня моя не об этом.
Без песни я словно немой.
Хочу я пропеть про веселых,
Про смелых, надежных пропеть.
Они в своих школах и селах —
Как та оркестровая медь.
Есть люди, звучанье которых
Другим помогает звучать.
Они не похожи на порох, —
На них постоянства печать.
Они — как оркестры, что песни
Играют одни, не спеша.
Ты рядом с такими воскресни, —
Ленивая чья-то душа!
На этих надежных надейся, —
На равный оркестру их клич
И следуй, бесшумней индейца,
За ними
и песню мурлычь!..

Юрий Чернов (16 лет, СПб)

МУЖАНИЕ

Передо мною Время и Пространство,
Передо мною непроглядный мрак.
Постичь пытаюсь их непостоянство.
Сейчас пойму!.. Сейчас!.. Но нет!.. Никак!.
Не ухитрится в черепной коробке
Понятье «бесконечности» вместить.
Благоразумья подленькие скобки
Упрямо обрывают мысли нить.
И я бреду — малюсенький котенок.
Меня шатает, я пока что слеп.
А мир вокруг огромен, пуст и звонок
И как собака, страшен и нелеп.
Но я иду и первыми зубами
Кусаю тех, кто наступил на хвост.
Учусь совсем не жаловаться маме
И целью ставлю — дошагать до звезд!

БАБУШКЕ

Когда писать нет силы,
Шепчу, душой звеня:
«Ты, бабушка, молилась
когда-то за меня!
И высшая защита
Была тогда со мной.
И я орал, как чита,
От радости земной!
Так помолись же снова
За глупого юнца!..»
Я снаряжаю слово,
Как будто бы гонца.