РАБОТЫ УЧЕНИКОВ ШКОЛЫ № 13
с углубленным изучением английского языка
Невского района г. Санкт-Петербурга

Фёдоров Иван (11 класс, школа № 13, г. Санкт-Петербург)

* * *

Кровью умоюсь, пущу кровоток, клянусь, я спущу этот чёртов курок.
Проблемы давят, спасеньем станет последний воздуха глоток.
Полыхая на осколках мечты, я разрежу мыслей нить.
И прервётся бесконечный поток. Правду скажет только боль.
Отрезвляя пьяный разум, придавая силы драться, не спасёт, но терзает,
Реальность чувств убивает...
Я забуду это время, взлетает в воздух моя планета.
Стоп желаньям, крах всем стараньям, я избрал новый путь...
И не будет ничего... Я ухожу, я прерываю бессмысленных мыслей ручей,
Что пронзают мне сердце, как сотни мечей…

 

* * *

Нет боли, нет оправданья, нет жизни, нет пониманья.
Блеск в глазах, его тоже нет, ничего больше нет.
Всё оборвалось так быстро, внезапно, уже не поможет покаянье.
Стена холодна, к ней прислонилась спина...
Куда подевались все желанья? Почему осталось только в душной клетке метанье?
Осталось чувство вины, пустота, капли слёз на щеках.
Не было преступленья, не за что себя винить, ничего не случилось.
Просто надоело жить. Просто не хотелось всё забыть. Просто не хватает сил терпеть
Просто устал, поздно понял, что пропал... Целый мир вдруг потерял…

 

* * *

Воздух в неоновом свете дрожит, старик в маске над книгой сидит...
руны горят, полыхая, адское пламя в небо взлетает... Старинным наречьем читает свой текст
Пентаграмму внизу освещает дьявольский крест... Ненависть чётко застыла в глазах...
Настал его час, пришло его время, победы не будет, не будет и белого света... Куски плоти с тела срывая,
он ритуал завершает... За всё, что он потерял, он теперь отомстит, виновным воздастся сполна, а с ними
ощутят его гнев миллиарда 3 человек...
Он чёрный маг, такова его судьба, он годы потратил, сбегая... от себя...
И ничего уже не изменишь, владыка его призывает, за знания плату, с раба он взимает...
В последний миг досчитав до конца... Ошибся, и дрогнула его рука...
И когда покидал он этот мир, дьявол его душу за собой тащил, но вступились ангелов хоры
за душу чёрную, мрачную, наш глупый свет от сил тьмы спасшую…

 

* * *

Я вижу, как с твоих волос каплями, стекая, падает дождь...
В тебе лёгкой тенью просыпается дрожь...
Безразличие в глазах давит хуже четырёх стен, в которых каждый день провожу я плен...
+13, прохлада, капает дождь, волосы орошая, стекает поток...
Лёгкая кофта, штаны, пара кед, я иду один, никого рядом нет.
Не слышно, как хлюпают лужи... Любимый плеер все звуки глушит.
Плеер мне никогда не соврёт, он только песни поёт...
Руки нечем занять, по карманам шарят, чего-то хотят... Что-то нашли... Достают...
Они телефон к взору несут.
В который раз читаю её СМС...
Музыку громче, дальше иду...
Может, однажды, назад я приду...

 

* * *

Мы достали до звёзд, но пали до дна, что теперь?
Пустота... Пустота... Тишина... Пелена затмевает наши глаза...
Гнев... Упрёк... Вина... судьба, таких, как я...
Боль... Боль... Нет, не болит, будто чужими устами мой голос твердит...
Я устал, я такой не один. А мне говорят: подожди...

 

* * *

Зачем? Зачем я такой?
Местами тупой, временами глухой и немой...
Зачем я жду? Чего я хочу?
Почему, задавая вопрос, я рад тому, что не услышу ответ,
в тайне боясь и ожидая услышать нет?
Почему я продолжаю игру, раз её так не люблю?
Вот сейчас я, как всегда, сижу и жду ответ,
А в висках стучит почти привычное нет…

 

* * *

Быстрым ручьём скользя сквозь пальцы, капля за каплей кровь утекает, перо обмакнуть ты не успеваешь, багровой жижей своё послание чертаешь

Оно - это всё, что держит тебя, но ты уже слышишь, как небо зовёт тебя.

И ты ни о чём не жалеешь, ты чувства отбросил, тебе всё равно, и боль отступает, давление стен виски зажимает.

Тело слабеет, и ты одинок, друга рука не задержит клинок, лезвие кожу снова ласкает, ему для письма красок не хватает...

И он не напишет: “Прошу никого не винить”, и он не укажет, кого нужно за это казнить...

Он сделает свой выбор, его уже не спасут, вены кислород через кровь всё хуже несут...

Глаза застилает красная дымка, на крик нету сил, и с губ слетает шёпот, слова неразборчиво в воздух бросает, этот мир его через себя прогибает

Образы прошлого так долго хранил, он наконец их отпустил... Как больно понимать, что ты один...

Разума вспышки уже затухают, меркнут искры в глазах, и узы морфея веки вниз опускают...

Уйдя на миг, возвращается боль, догадка, как скальпель, грудную клетку, разрывая его сердце, пронзает…, может быть, он не так одинок?

Прошло пять минут, внизу уже лужа, рваный листок, исписанный кровью, промок до нитки, слова неразборчивы, как карикатура с картинки.

Стоит его подпись, над ней расплывается текст, простое письмо: такой красивый рассвет за окном,

как всегда, его не встречу с тобой

Он в поту открывает глаза, пока это только его мечта.