ЛЮБИМОМУ ГОРОДУ ПОСВЯЩАЕТСЯ

Сергей Нифедов (18 лет, СПб)

* * *
Санкт-Петербург — это гулкие площади,
Блеск золоченых крестов...
Царственны всадники, вздыблены лошади,
Согнуты спины мостов...

Санкт-Петербург — это тело змеиное
Строгой холодной Невы,
Сфинкс иноземный, пушистый от инея,
Ростры, наяды и львы...

Санкт-Петербург — это блеска безлунного,
Блеска загубленных душ
Проистеченье из неба чугунного, —
Звонкое, словно бы душ...

Сколько прошло их, безвестных, как шепоты
Ветра. Простых, как листы
Дерева. Стали неслышны их ропоты.
Станешь неслышным и ты...

Так оглянись, поклонись и обрадуйся,
В городе этом бродя.
И помечтай о родстве с ним. О братовстве
С каждою каплей дождя...

* * *

Петербург над Невою стоит и решает загадку:
Что его привело в этот край, где болотные топи?
Что заставило в вечность его поскакать, как лошадку
И копытами звонко греметь по притихшей Европе?..

То ли воля Петра? То ли Божья всесильная воля?
То ли судеб закон, непонятный растерянным смертным?
Вот стоит он под северным небом в святом ореоле, —
Этот город, который приснился дворянам и смердам!

Он губил, возвышал, унижал, прославлял и лелеял.
Он тонул много раз, но всплывал. И смеялся. И снова
Его ангел-заступник над ним искупительно реял,
И звучало над ним, в знак надежды, монаршее слово.

Он от голода пух, он полки отправлял за победой.
Он победу встречал разноцветными звездами залпов.
Он трудился и славен трудом был и мудрой беседой.
Город шпилей, святых куполов и бессонных вокзалов..

Сергей Смирнин (18 лет, СПб)

* * *

Петербург — особенное слово.
Петербург — особенная стать.
Этот город словно заколдован.
Время в нем течет как будто вспять.

Ты идешь, гуляя над Невою,
И, блистая крыльев серебром,
Мчатся над твоею головою
Чайки те, что вспугнуты Петром.

Загляни в тенистую аллею
И увидишь сразу: тут и там
Нежно, словно лилии, белеют
Кринолины петербургских дам.

Цокают по мостовым копыта, —
Усачи веселые в седле...
Здесь ничто на свете не забыто.
Здесь ничто не кануло во мгле.

Здесь чернеют те же казематы.
Будочники мерзнут у застав.
В киверах и галунах солдаты
Маршируют, как велит устав.

Здесь звучит полдневный выстрел пушки.
Здесь пьянишься прошлым, как вином.
И скрипит пером бессмертный Пушкин
Может быть за этим вот окном...

* * *

Здесь ветры веют вдоль оград,
Здесь важно дремлет Летний сад,
Здесь волны тихо шелестят
И гладят матовый гранит.
Здесь мы с тобою рождены,
Здесь мы живем и видим сны,
Здесь наши дочки и сыны, —
Пускай их смех всегда звенит.

На свете город есть один,
Сердец и мыслей господин,
Который с вечностью един,
Хотя ему лишь триста лет.
Он стар и в то же время юн.
Он слышал много слов и струн.
В нем жив Боян и жив Баюн.
В нем сплетены и тьма и свет...

Он над холодною Невой,
Неувядаемый, живой,
С поднятой гордо головой
Стоит и смотрит в даль тепло.
Трудами дедов и отцов
Он полон сказочных дворцов,
И триста сказочных скворцов
Над ним кружат крыло в крыло...

Ирина Смирнова (17 лет, СПб)

* * *

Он вставал, словно сторож и воин,
Среди рек и бездонных болот.
На костях терпеливых построен
Нашей славы российской оплот.

Веют ветры, и волны гуляют,
И огонь выгрызает куски,
И собаки охрипшие лают
От звериной несносной тоски.

Но ни ветры, ни волны не властны,
Ни огонь, ни собачья брехня,
Одолеть этот город прекрасный, —
Он сильнее воды и огня.

Он устанет, поблекнет и даже
Накренится, возможно, слегка.
Но костьми никогда не поляжет,
Потому что рожден на века.

И как птица, что встала из пепла,
Он воспрянет из всяких блокад
И увидит, что тело окрепло, —
Сам судья себе и адвокат.

И услышит, что сердце — как песня.
Что душа — как березка свежа.
И под именем новым воскреснет,
От желания жизни дрожа.

Был он Питером, стал Ленинградом.
Был он «бурхом», стал «бургом» Петра.
Мир домам его, паркам, оградам
Пусть приносит, смеясь, детвора.

* * *

Мой город зовут Петербургом.
Он город святого Петра.
Дождям, наводненьям и пургам
Нет счета, что были вчера.

Проспекты его, переулки
Полны торопливых шагов.
От эха веков они гулки,
Как будто от смеха богов.

В нем дух человечий угадан —
Земной и небесный в одном.
Он борется с раем и адом.
Он полон собой, как вином.

Он кажется непостижимым.
Он с вечностью непримирим.
Он полон мистическим дымом,
Который провидцами зрим.

И в этом дыму непонятном,
Который их тихо жует,
Подобны расплывчатым пятнам
Все те, кто в нем смело живет.

Мой город и чуден и дивен.
И близок и весь вдалеке...
Мой город — как мамонта бивень.
Как зуб динозавра в руке...

Анна Сопкова (18 лет, СПб)

МОЙ ПЕТЕРБУРГ ВЕЛИКИЙ

Как этот Город многолик!
Ему и эпос будет тесен.
Он не войдет ни в буквы книг,
Ни в ноты самых лучших песен.
Ему давали имена —
Он перерос парад названий.
Ни серебристая струна,
Ни ленты сумрачных преданий
Не воплотили этих лиц,
Загадочных и отстраненных —
Летит Адмиралтейства шпиц
Над Городом развоплощенным.
В своих высоких берегах
Он сам подобен ста стихиям,
Построенный на облаках.
Хранимый тайнами своими.
Я знала много разных лиц,
Но загляделась в эти лики
Единственной из всех столиц,
Мой Петербург Великий.
И зажимая горлом стон,
И заплетая звуки в слоги,
Я чувствую твою ладонь,
Мой брат задумчивый и строгий,
На воспаленном лбу своем
И слышу хор звеняще-стройный,
Я слышу, Город голос твой —
И мне спокойно. Так спокойно
Как никогда, ни с кем, нигде
Быть не могло — и не бывало.
Я так люблю, когда ты мне
Чуть улыбаешься устало,
И зыбких снов твоих страницы,
И вкрадчивый туманный холод
Тебе, души моей столица
Все звуки, буквы, слоги, строки —
Тебе, единственный мой Город,
Мой брат, задумчивый и строгий.