ЖАЛЬ, НА УШЕДШИЕ ПОЕЗДА НЕ ПРОДАЮТ БИЛЕТЫ...

* * *

Жалеют убогих и сирых,
измученных и седых,
а я жалею красивых,
веселых и молодых.
Седым некуда дальше падать,
паденье для них - полет.
В ничтожестве есть отрада:
забитых судьба не бьет.
Но тех, кто, как утро, молод,
кто верит волшебным снам,
грешно подставлять под молот,
ломающий кости нам.
Не жаль мне дубов столетних,
загинувших на посту.
Но жаль мне вишневой ветви
в прощальном ее цвету.
И я не могу без боли
смотреть на живой росток,
на цвет васильковый в поле,
на чистый речной исток.
Ведь мне предсказать нетрудно,
что минут за годом год,
и юность, пройдя по трупам,
износится в свой черед.
И старость, в тоске недужной,
схоронит ее черты.
И сгинут в январской стуже
завянувшие цветы.

 

* * *

Не проклинай судьбу, себя не мучай,
не лезь из кожи - будь самим собой.
Не наше то, что подарил нам случай,
а наше то, что нам дано судьбой.
Кто не доволен долею мирскою,
не подпуская к сердцу благодать,
не обретет блаженства и покоя,
когда всем миром будет обладат

 

* * *

Мысль переменчива, легка...
Ей трудно удержать маршрут.
Плывут по небу облака,
кто знает их, куда плывут?
Попробуй их поставить в строй,
как подневольных каторжан,
попробуй в ритме четких строк
вихрь мимолетный удержать.
Возьму и напишу - "печаль",
возьму и напишу - "тоска"...
Слова ложатся, как печать, -
а мысль изменчива, легка...
О чем бы ни завел ты речь
из арматуры длинных фраз,
тебе вовеки не облечь
в слова тоску кричащих глаз.
Мысль переменчива, легка...
Шумит, гудит людской вокзал.
Но пред разлукой на века
никто о главном не сказал.

 

* * *

Снег в воздухе густо кружится,
и светлые ночи тихи...
Пишите на снежных страницах
о жизни и смерти стихи.
Завьюжит лихое ненастье
и строчки сотрет, все равно
пишите о горе и счастье —
кому из нас что суждено.
Быть может, в миру нашем, лютом,
как этот декабрьский мороз,
стихи попадутся кому-то
и сердце затронут до слез.
И кто-то, уставший до срока,
с душою, закованной в лед,
в неровных, завьюженных строках
надежду себе обретет.
Не бойтесь, что без сожаленья
все скроет, как саваном, снег —
минутные наши творенья
останутся в сердце навек.
Лишь то, что бумаге вверяем,
надеясь на память времен,
мы тут же в душе забываем,
как утром растаявший сон.
Но то, что родится мгновеньем,
как новая в небе звезда,
уже не подвластно забвенью
и с нами пребудет всегда.
Так было положено свыше:
и тот, кто дарует нам жизнь,
лишь то покаянье услышит,
в котором нет позы и лжи.
Пусть снег над землею кружится,
и вьюга заносит наш след...
Пишите на снежных страницах
всю летопись горестных лет.
Не прячьте ни души, ни лица,
ни радость, ни грусть, ни грехи.
Пишите на снежных страницах
о горе и счастье стихи.
Осеннее настроение
Сердце тихо плачет,
Точно дождик мелкий.
Что же это значит,
Если сердце плачет?
Поль Верлен
А это ничего не значит.
Пришла осенняя пора,
и снова дождь идет с утра,
и снова сердце тихо плачет.
О чем? Не ведает оно.
Причин для слез найдется много:
и эта мокрая дорога,
и это мутное окно.
О той, о настоящей боли –
о ней не нужно вспоминать.
Ее слезами не унять
и не развеять в чистом поле.
Пускай всплакнет твоя душа,
не зная бед, не зная горя, -
лишь дождевым потокам вторя
и серым сумраком дыша.
Ведь слезы эти - не всерьез.
А вот когда пройдет ненастье
с надеждой хоть на каплю счастья –
тогда уже не хватит слез.