ВЕРОЯТНОСТЬ

«Ты не звонишь — признак смерти весны.» Все кричат о любви. Мне этого слишком много, хотя я и совру, что мне это не интересно.
Вероятность, что ты придешь 1/1000. Да мне этого и не надо вовсе. Я просто сижу и думаю...
Однажды я поняла, что помню все. Истину мироздания. Для себя самой. В моем формате. Я помню мамины песни.
Я не могу их не помнить. Я маленькая, совсем крошка, лежу в темноте под одеялом. Какое оно тяжелое, наверное ватное. У меня температура. Болит горло. В коридоре зажигается свет. Кто-то шлепает тапками по полу. Конечно же это мамочка! Она, навер ное, и не догадывается, что я не сплю, а просто лежу с закрытыми глазами. Я выдумщица.
Вскипятила молоко. Я чувствую запах меда, который она по ложила мне в чашку. Все, идет...
Бесшумная белая дверь со стеклянными вставками незаметно открывается. Свет из коридора моментально обрызгивает все мои игрушки, пробегает по моим ресницам, заставляет жмуриться.
— Это ты мамочка?
— Я-я. На, выпей молочка, горлышко пройдет.
Разлепляю сонные веки. Тянусь к маме. Она такая теплая, большая, родная, любимая настолько, что я чуть не плачу от счастья. Молоко выпито.
— Пожалуйста, мамочка, спой песенку!
Она наверное улыбается. В темноте не видно.
У нее такой голос... Нельзя объяснить другим ничего, что ты ощущаешь. Вы знаете, что такое материнская любовь? Это, когда, тебе разом улыбается вся планета, когда все так понятно, не нужно ничего выдумывать, и тебя не загоняют в какие-либо рамки.
«В низенькой светелке огонек горит Молодая пряха у окна сидит...!»
Я, конечно, все понимала, сидя на руках у мамы. Эта пряха влюбилась в старого вдовца... Я конечно спрашиваю кто такой «вдовец»? Овец? Стрелец? Она смеется. Как-то спокойно и кротко. С любовью «Тридцать три коровы...» Это как же много коров! И какой же счастливый поэт...
Я такая маленькая! Но я такая могучая здесь, в этой темноте, в этой пижаме, у мамы на руках... Я сильнее всех, хоть и младше всех! Горло болит? Ну что за чушь! Сознание огромной, всепоглощающей, необъемной любви — моя сила.
И как в 16, можно забывать? Преступно! Невозможно! Стыдно! Как за быть свои истоки! Как... впрочем, уже поздно, пора спать... Так горло болит, что просто не могу!
— Мамочка! Спой мне, что-ли, а? Как раньше!
— Я как Валерий Кипелов не могу.
— Ну мам!!!
«В центре города большого...»
Я снова в раю, как тогда, 100 лет назад!
Р.S. Мамочка! Ты самая лучшая!