* * *

Хрупкие плечи женщины,
Сколько знаетет вы?
Сколько легло на вас счастья,
Сколько легло беды? —
С ветром осенним кружится
И утопает легко
Нежного платья кружево,
Соприкасаясь с плечом.
Или порой, усталые,
В час, когда день погас,
Вздрогнете вы от ласки,
Пусть и ненужный сейчас.
Хрупкие плечи женщины,
Сколько знаете вы?
Сколько легло на вас счастья,
Сколько легло беды? —
Сколько придется вынести,
Сколько еще идти?
Хрупкие плечи женщины,
Пусть не сломаетесь вы!

* * *

Пора повзрослеть поэтессе —
Мне скоро 16 лет.
Ничто не стоит на месте.
А если стоит — то крест.
Такой вороной, на могиле
Где рядом речушка есть,

И там, где желтеют сливы,
Там и рябина есть.
Дорог бесконечно много
У каждого — все своя.
А мне бы — любовь до гроба.
А мне бы своя судьба.
Такая судьба-судьбинка,
Что чуть на дне горька,
Что ввысь улетит исполином,
Что вверх улетит в облака.
Еще бы — мне надо малость —
Пусть стих волнует сердца.
Я по себе это знаю,
Что кровь по весне горяча.

* * *

Летать никогда не поздно
К тем удивительным звездам,
Что манят тебя осторожно
На перекрестке ночном.
Не бойся мечтать о малом.
Не бойся и о большом.

* * *

Вновь приходит осень
С дымом от костра...
Взять бы и собраться,
Съездить «вникуда»,
Где под старым кленом
Шелестит листва,
Где роняет осень
Грустные слова.
Там где тихо дремлет
Желудя челнок,
Там, где каждый шорох
Полон смысла вновь.
Там, где проплывают
Мимо облака...
Там, где я сказала,
Что люблю тебя.

* * *

Он остался один такой
Среди грубой жизни людской.
Он творил и писал. Он ждал.
И покуда хватало сил,
Призывал к справедливости мир.
Он боялся безделья, молчал.
Он хандрил и стихи не писал.
А когда ночью солнце взошло,
Сразу стало ему хорошо,
Он и рифму нашел, и куплет.
Скопом пролил на жизнь свой свет —
Было имя ему — поэт.