ПРИКЛЮЧЕНИЕ ПУГОВКИ, или

Монолог вещи от первого лица

 

Я маленькая, хрупкая, белая, блестящая кокетка. Сижу рядом со своими сёстрами-близнецами. Они так же неотразимы, как и я. Ну что могу сказать? Особы мы важные в своём деле востребованные и незаменимые, хотя ходили слухи среди наших подружек, что ТАМ, сверху, с легкостью нашли замену нашей коллеге по профессии. Не знаю! Какая глупышка будет срываться с насиженного места ради какой-то неизвестности? А работа у меня благородная, полезная и ответственная. Ах, забыла Вам представиться. Я — пуговка!

Каждое утро мы идём на работу. У всех своё место. Всё строго. Бывали, конечно, казусы, когда мы путали петельки и целый день так и гуляли по городу. Мы тогда все так перепугались, ведь это ужасно — быть не на своём месте. А сегодня случилась трагедия. До сих пор не могу вспоминать об этом без содрогания!

Всё было хорошо, был конец дня, нас снимали с рабочего места, и тут резкий рывок, треск лопнувших ниток и полёт в бездну. Страшно! Должно быть, я на секунду отключилась, поскольку очнулась уже внизу. Мягкий высокий ворс ковра скрывал меня. Я кричала, пыталась выбраться, но всё тщетно. Я была обречена!

Ночью на меня напало чудовище с зелёными глазами-щелочками. Этот кошмар я не забуду. Гигантская лапа с чудовищными когтями ловко подцепила моё бездвижное тело. Меня то катали по полу, то подбрасывали к верху, а мне оставалось только молиться, чтобы перламутр с моих боков не потрескался и не поцарапался, чтобы меня не съели. В одно спасительное мгновение мой мучитель отвлекся и я, собрав всю силу воли в кулак, перекатилась в тёмную пещеру. Невысокий свод скрыл меня от обидчика. Здесь было пыльно, грязно, лежали какие-то потерянные вещи, но я была не одна, и самое главное, в безопасности.

Затрудняюсь сказать, сколько прошло времени, слой пыли покрыл мои некогда блестящие бока, чудовище ещё не раз пыталось достать меня из моего убежища, но, к счастью, я была недосягаема для его когтей. Отсюда были видны ножки стола, стула, и я верила, что меня будут искать, что поднимут здесь всё вверх дном, но… этого не случилось. Я много думала о жизни, о том, как хорошо мне было прежде со своими сёстрами, а я ещё смела жаловаться, что устаю на работе: не нравилось то, была недовольна этим! Да, сейчас я многое бы отдала, лишь бы вернуться туда снова! Увы! В моём положении можно было надеяться только на счастливый случай!

Я проснулась от того, что всё вокруг сотрясалось и гремело. Сквозь щель моего убежища я видела мелькающие ножки мебели, тупоносые грубые мужские ботинки и кокетливые остроносые лодочки, мелькавшие туда-сюда. Внезапно стало темно, как ночью, вдруг снова появилась полоска света и… моё убежище исчезло. Я лежала в ярких солнечных лучах вместе с моими случайными соседями у всех на виду…

— Мама! Смотри, вон моя заколка, это, наверное, Муська загнала её под комод. Да тут ещё много всего: ручка, зажигалка, шарик… Ой! А вот твоя пуговица с перламутром, помнишь, ты её искала?!

— Катюша, если есть что-то нужное, подбери и положи в шкатулку для мелочи, переедем и разберёмся!

Так звучали слова моего спасения и начала новой жизни.

 

 

РАВНОДУШИЕ. ИСКРА ИЛИ ПЛАМЯ?

 

Город, город. Главный герой моих очерков, моих историй, вымышленных и не очень…

А как иначе? Петербург властвует, Петербург меняет, Петербург ведёт. И не везде он радужный и радостный. Не везде справедливый.

Так, к чему это я? На самом деле ни к чему! Просто в груди холодеет, и мне страшно. Боюсь начать. Но надо. Хочется поговорить о человеческом равнодушии. О том, какие люди бывают трусливые и нерешительные, когда именно этого от них не ждут другие.

О том, как бездействие одних может кардинально поменять жизнь других. А мы даже и не узнаем!

 

Они шли по старому Петербургу. Шли из ниоткуда, прямиком в никуда. Они не были даже друзьями, просто решили вместе помолчать.

Небо было безумно красиво в тот вечер, и девушка то и дело останавливалась, чтобы сфотографировать причудливые клубочки облаков.

Узкая улочка старинных, красивых домов вела их дальше от центра.

Последний дом был огорожен синим забором. Стены, некогда праздные и пышные, были изуродованы огнём. Окна смотрели на улицу чёрными рамами. Она не могла оторвать взгляд от этого здания. Какие-то серые, липкие сомнения тенью легли на её спокойствие. В здании раздался грохот. Потом ещё и ещё. Удары гулким эхом проносились по всему помещению. На втором этаже послышалась какая-то возня. И мужской голос сдавленно и хрипло крикнул: «Нет!».

Всё закончилось так же внезапно, как и началось.

Девушка стала озираться по сторонам. Спутник, скучающе теребил лямку рюкзачка.

— Ты слышал?

— Да… и что?

Может быть, ей показалось?

Рядом с домом гуляли люди. Влюбленные оккупировали лавочки, разместились на развалинах здания. А на самой крыше бездушно, «ватно» курили две девушки-куклы. Рядом, с другой стороны злосчастного дома, был парк. Там играли дети, дамы гуляли с карманными собачками и никому, никому не было никакого дела до этого дома, до людей в нём.

Девушке стало до того обидно за всех, кто проявляет свою слабость, кто равнодушен к другим, что она решила сама во всём разобраться. Спотыкаясь о ломаный бетон, она направилась прямо к тому зданию. Девушка! Пошла внутрь!

Я не знаю, корить её или хвалить, за то, что ей хватило ума или не хватило смелости переступить через порог здания. Она стояла несколько минут, не смея ступить ни вперёд, ни назад. А потом она ушла. Убежала от страшного здания прочь.

Вспышка, маленькая искорка неравнодушия погасла в этом человеке.

И это произошло не сразу. Мы из года в год тушим её благами, заливаем самолюбием. Просто наступают такие моменты, когда понимаешь, что всё, хуже быть не может, но судьба преподносит ещё одну «проверку» и нам приходится признать — может!

А давайте не так! Давайте по-другому! Ведь ещё же не поздно, да?

 

 

МЕТРО

 

Буквы распихивали друг друга, выпрыгивали из книги, пытаясь завладеть моим вниманием. Вагон метро чуть покачивался. Колёса отстукивали свой привычный, давно заученный такт. После колкого мороза дыхание теплого питерского метро было самым желанным призом уходящего дня. Я не заметила, как сюжет любимой книги унёс меня на берега Атлантического океана. Была ужасная погоня. Напряжённый момент. Кульминация в самом разгаре, так сказать. Вагон дёрнулся, свет мигнул, предупреждая сонных пассажиров об остановке. Грохот дверей, должно быть, отвлёк меня. Обычно я рассматриваю тех, кто покидает вагон, как люди сменяют друг друга, как расходятся и начинают беседовать.

Сегодня же моих сил хватило лишь на то, чтобы вскинуть глаза вверх. Сперва вошли женские ножки. Узкие, стройные голени, обтянутые чёрным капроном, легко впорхнули в вагон. За ней, не отставая, тяжело шагнули мужские бежевые ботинки и светло-синие джинсы, чуть закатанные снизу. Ботинки явно были чем-то расстроены, поскольку не отличались многословностью. Переступая с ноги на ногу, они явно обдумывали какую-то сложную и довольно серьёзную мысль. Тем временем, их спутницы, изящные тёмные ботильоны, с бархатными бантиками, нетерпеливо постукивая блестящими тоненькими каблучками, с жаром что-то объясняли своим шнурованным друзьям.

Мне оставалось лишь догадываться о сути их беседы. Но одно я знаю точно, ботильоны всё же убедили своих собеседников, так как на мгновение женская туфелька отодвинулась назад и чуть приподнялась над дрожащим полом питерского метро.

 

 

ЛЕТИ, ЛЕТИ, ФОНАРИК

ЛЕТИ, ЛЕТИ НЕБЕСНЫЙ

 

А у Вас есть взросло-детская мечта? Звучит коряво, но я сейчас всё объясню.

Вот живет малыш, у него есть игрушки, куклы, машинки, любимые мультфильмы и конечно свой собственный мир. А вот ребёнок вырастает, забывает игрушки, не помещается в дверях придуманного мира. Одним словом—повзрослел. Школа. Институт. Работа. Не тот профиль, что бы жить рядом с единорогами и тяни-толкаями. Но я считаю, что самый-самый счастливый взрослый, это ребёнок-переросток. Да, забавно! Люди радуются радуге, загадывают желание на падающую звезду, вешают замочки и ни на минуточку, ни на секунду не перестают верить в чудеса!

У меня всегда была мечта. Такая большая и очень-очень важная—запустить бумажный фонарик. Чтобы полетел высоко-высоко, унося моё желание к звёздочкам, к Богу, что бы он узнал, прочел на папирусной бумаги небесного путешественника. И вот я здесь. Холм, покрытый зелёной сочной травой и много, много людей. Все притихли и ждут. Сейчас начнётся! То там, то здесь зажигаются одинокие огоньки, потом больше, больше и больше. Небесные фонарики разных цветов, форм наполняются теплым воздухом и рвутся в небо. Сотни небесных фонариков. Ты стоишь среди людей и чувствуешь. Руки, желание небо. Руки, желание, небо… и по кругу.

Сотни огоньков, сотни маленьких взрослых!

 

 

ТЕОРИЯ СОВЕРШЕННЫХ ДЕВУШЕК

 

В мире всё должно быть справедливо, по совести, должен быть баланс и равновесие во всём. По крайней мере, так было нам сказано, когда Бог только задумал создать Землю.

Вот и с земными красавицами так происходит.

Есть такие девушки на Земле. Они особенные. От природы они женственны, красивы и умны. Богини смотрят на них с завистью с небес, закрывают своим возлюбленным богам глаза, чтобы те не прельстились на неземную красоту там… внизу.

Повторюсь, да не обрушу Ваш гнев на себя, эти девушки столь редки и неповторимы сегодня. Вокруг них всегда, начиная от самого их рождения, находятся люди, которые искренне их любят, которые способны на подвиги во славу их имени. Все пытаются сделать им приятное, совершить какой-нибудь поступок, развеселить. А в ответ достаточно лишь томного взгляда, мимолётной улыбки, заинтересованного наклона изящной головы.

Для мужчин такие девушки недосягаемы по своей сути. И мысли нет запятнать столь светлое создание своей мужской сущностью. Ведь рядом с такой девушкой надо быть под стать ей, выше, благороднее, мудрее, лучше…

Особенные девушки — самые одинокие на земле.

Парадокс мироздания…

Самые особенные, есть самые одинокие…

 

 

НЕЗРИМЫЙ КТО-ТО, ТЕМНЫЙ КТО-ТО…

 

Боюсь.… Боюсь, что не получится, что не смогу, что не справлюсь. Боюсь, что однажды утром проснусь, а люди не захотят со мной разговаривать, будут меня презирать потому, что я обманщица… лгунья.

Но я ловлю эти мысли, связываю их бечевкой оправдания и заталкиваю поглубже, подальше в ящик “душевных помешательств”. Вы только подумайте, у моего бамбукового пера такое воображение. Оно строчку за строчкой вырисовывает штрихами сюжеты, кладет тени интриг и блики диалогов. Это всё чернила — это не я! “Обманщица!” —кричат связанные мысли, и ведь становиться По-настоящему стыдно! Я никого не обманывала! Я всё, до последней строчки написала сама. Или всё же это была не я?

Кто-то незримый выгоняет меня из душа, заставляет спешить с занятий, нетерпеливо подталкивает к столу и легкой, но требовательной рукой водит моё перо по страницам. Но вот вопрос, который пугает меня…

Сколько, сколько безумных идей у этого незримого кого-то? И когда, когда он уйдет на совсем?!...

 

 

И В ДОЖДЬ, И В ГРОЗУ

И В СОЛНЕЧНЫЙ ДЕНЬ

 

Говорят, что мы, люди, живем по принципу зебры; полоса белая, полоса черная.

Проходим вдоль и поперек, иногда останавливаясь, порой перепрыгивая.

Как бы странно не звучало, но для нас, выпускников, школьное время длиною в целую жизнь это радуга. Яркая, разноцветная, непостоянная.

Спасибо нашим учителям за то, что они прошли с нами через весь спектр, что не оставила, когда краски блекли, линяли, смывались. Просто спасибо за то, что Вы есть.

И в дождь, и в грозу, и в солнечный школьный день.

 

 

ПОМНЮ ЛИ Я, ЧЕМ ГОРЖУСЬ

 

Весна. Только здесь это не просто время года — это стиль жизни всего города. Это когда разноцветная, пёстрая волна людей из душного, шумного метро выносит тебя на улицу. Задумчивый город, как голодный пес после долгого сна, стряхивает с себя усталость, вздрагивает от холода, потягивается до хруста костей. Он задумчиво смотрит каналами на небо, ловит речной рябью слабые, чуть тёплые лучи солнца. Улицы по-праздничному украшены. Воздушные шары, пёстрые плакаты, флажки и Георгиевская ленточка повсюду. И ты понимаешь — весна!

Вот она! Ты уверенно шагаешь вдоль по Невскому, сворачиваешь на Литейный или на Садовую. Люди улыбаются, «маршируют» в такт музыке. Она звучит, где-то там, у Дворцовой, долетая до нас лишь лёгким эхом. Вскоре все эти краски начинают утомлять, сливаться в одно расплывчатое пятно. Мысли уносят тебя всё дальше и дальше от города, и ты невольно взглядом выхватываешь из толпы что-то. Какую-то деталь. Она то там, то здесь показывается, прячется, рябит.

Георгиевская ленточка — на дамских сумочках, в волосах, на антеннах машин, на джинсах, и редко когда на своём месте: на груди, у сердца. Невольно возникает вопрос «А почему так?». Ведь у каждого предмета должен быть свой смысл, своё место. К сожалению, сегодня мало кто знает, что черно-оранжевая лента (дым и пламя) являлась знаком доблести и отваги солдата в бою. А в то время, когда кавалеры не могли получить Знака отличия Военного ордена, они носили именно такую ленту. И это было почётно! Важно!

Георгиевская ленточка считается символом веры. Цвета имеют в своей основе житие святого Георгия Победоносца и символизируют собой смерть и воскрешение. Святой Георгий, согласно житийной литературе, трижды прошёл через смерть и дважды был воскрешаем. Всё просто, но так важно.

Не думаю, что люди современного мира «злые невежды и хамы», которые не уважают и не чтут память и историю своего народа. Просто всё дело в незнании. Люди мало к чему стремятся, мало чем интересуются, тем самым невольно нарушая принятые устои.

 

 

ТАЙНЫ СТАРОГО ГОРОДА

 

Мой город стал для меня чужим. Как будто выключили солнце, которое каждое утро терялось в золотых куполах соборов. Как будто исчезло небо, которое своей синевой утонуло в высоких окнах, галереях. Словно осталась серая дыра там, наверху, холодный дождь и пёстрая навязчивая реклама. Язык немеет, когда хочешь сказать, что это Петербург! Его словно подменили.

А может, дело во мне, может, это я стала воспринимать его по-другому? Но как? Вот вопрос!

Я словно стала любить его другой любовью. Более взрослой, осмысленной. Пропала та детская эйфория, слепой восторг, в который я приходила каждый раз, когда видела разноцветные огни дорогого мне города. Слишком хорошо я узнала его. Узнала и приняла со всеми недостатками, странностями, самовлюблённым эгоизмом.

Петербург, Петербург… Сколько раз я признавалась в любви твоим торжественным, праздничным дворцам и тихим улочкам? Сколько еще од и восхваляющих писем я посвящу твоим гулким набережным и золотым куполам-шпилям? Не одну меня Ты покорил своей загадочностью. Туристы и путешественники приезжают к Тебе погостить на день, а остаются навсегда, тщетно пытаясь разгадать Твои тайны. А их очень много, не так ли? Тонкие нити загадок, интриг тянутся вдоль Невы, ныряют в каналы, обвивают Михайловский замок, Спас на Крови, путаются в Летнем Саду, убегают чуть в сторону на Марсово поле. Если взяться за ниточку и лёгкой поступью любопытного путешественника пойти вдоль, несомненно, мы попадём в самое загадочное место, место неразгаданных тайн, легенд и мифов. Каждый дворик или улочка, каждый сантиметр Васильевского острова, так или иначе, связан с какой-нибудь необычной историей.

Когда я была маленькой, мы с родителями часто гуляли по Ваське. Мне казалось, что это не просто остров, а какая-то сказочная страна, где правят Реки, восседая на Ростральных колоннах, где покой жителей охраняют каменные сфинксы. Где здание Биржи, как замок, стоит на золотом фундаменте, а Кунсткамера, вовсе не музей, а хранилище самых важных и самых жутких тайн города. Отчасти где-то я была права…

Одна из легенд гласит, что здесь, с XVIII века, в колбе со спиртом хранилась голова женщины. Некой Марии Гамильтон, которую еще по приказу Петра Великого казнили за детоубийство. Вскоре после революции один из непутёвых чекистов использовал спирт «по прямому назначению». Когда смотрители музея спохватились, было уже поздно. В колбе не было не только спирта, но и злополучной головы. В панике выбежав к причалу, служители попросили помощи моряков в поисках пропажи. Те, конечно же, согласились. Однако из этой затеи ничего не вышло, поскольку моряки вынуждены были покинуть город. После года странствий они вернулись и передали музейным работникам целых три головы… подстреленных басмачей.

Как ни странно, это не единственная история о потерянной голове. Как говорится, место помнит события…

Когда Пётр I путешествовал во Франции в 1717 году, он встретил удивительного человека, Николая Буржуа. Его рост составлял более чем два метра тридцать сантиметров. Позже Николай Буржуа был личным выездным лакеем русского императора, а после смерти Пётр Великий передал его скелет в Кунсткамеру. На этом история не заканчивается. Говорят, что во время пожара, в 1747 году, пропала голова бедного Буржуа. Работникам музея пришлось поставить ему другую голову, более или менее подходящую по размерам. Ходят слухи, что до сих пор по ночам скелет покидает своё место и ищет голову, слоняясь по музею.

К счастью, не все легенды Кунсткамеры такие мрачные. Во время блокады родилась самая удивительная легенда. Связана она с воинственным папуасом, который держит натянутый лук со стрелой в руках. В один из зимних блокадных вечеров, где-то неподалёку прогремел взрыв авиабомбы. Здание Кунсткамеры содрогнулось, тетива дернулась, выпуская стрелу. Музейные работники были счастливы—победа неизбежна, раз папуасы идут против фашистов. Ведь стрела вылетела как раз в сторону Берлина.

А в дворике музея стоят индийские боги (идолы), рядом с которыми нельзя говорить неправду, иначе последует незамедлительная кара. Сюда часто приходят влюбленные для выяснения отношений. И это всё только то, что так недавно стало известно мне, а представьте, сколько еще тайн хранит наш город. Чем больше узнаешь о нём, знакомишься, тем больше вопросов возникает…

Ведь город не так просто разговорить, с каждым годом на одряхлевших каменных старожилов наваливаются громады современных железобетонных зданий в блеске зеркальных стёкол, погребая под собой уже известные и ещё неразгаданные тайны. А как хочется, чтобы и наши потомки могли бы лицезреть один из самых мистических уголков города воочию, а не понаслышке, пусть даже из уст, историков и журналистов, всей душой преданных городу.

 

 

БЛИЖЕ К БОГУ

 

Галерея современного искусства «Эрарта» представляет выставку художника Дмитрия Шорина «Мы (не) одни». Когда входишь в зал, создаётся ощущения, что ты смотришь на мир с другого ракурса. Всё те же люди, обычные предметы, но весьма необычные ситуации. Произведения Дмитрия Шорина лёгко узнаваемы по той лёгкости цвета, чёткости деталей и, конечно, по тем непередаваемым ощущениям, чувствам, которые возникают. Каждая картина — лишь маленькая замочная скважина. Мы чуть заглядываем в неё, и сами додумываем продолжение увиденного. Поэтому, в глазах посетителей выставки сюжет каждой картины любим по-своему.

— Я знаю, что Вас приглашал Русский музей, Вы выставлялись в Манеже, а сейчас Ваши картины можно увидеть в Эрарте. В каком музее, или в какой галерее Вам приятнее всего выставляться?

— Любимых площадок нет. Всё зависит от того, какой проект ты представляешь и что ты собираешься показать. Соответственно под проект находится площадка, которая должна соответствовать твоим требованиям; как лучше разместить картины, объекты.

— Названия Ваших картин живут отдельно от самих работ. Как так получается?

— Бывает, что сначала появляется картина, а потом к ней уже название, а бывает, что сперва придумывается название, тема, сюжет потом складываются образы, детали. Так и рождается картина уже со своей историей.

— В предыдущем интервью Вы говорили, что «черпаете вдохновение» у людей.

— Я вообще люблю людей. Некоторые любят животных, сусликов, черепашек. Я неплохо к ним отношусь, но мне кажется, они должны жить в лесу. А люди, сами по себе, интересны мне своими взглядами на жизнь, на ряд вещей. Даже когда они совершенно не соответствуют моим. При общении с новым человеком можно «выведать» какие-то новые, необычные черты, которые сразу и не видны, что делает общение с ним значительно интересней.

— Как называется направление, в котором Вы пишете?

— Понятия не имею! (смеётся) Изобразительный коллаж, скорее всего. Одно я знаю точно, для меня в картине должно состояться многое; элементы эротики, символизма, что-то натуралистическое, сюжетная многоплановость. Двоякость смысла! А как я это делаю – не важно!

—Вы «хипповали» или, может быть, были участником другого молодёжного течения?

—Нет… я сам не «хипповал», но было время, когда мы с другом, будучи в Крыму, долгое время жили в лагере хиппи. Они нам даже выделили палатку. Целыми днями они занимались тем, что таскали дыньки с огородов, пели песни под гитару, купались, а я рисовал портреты этих безумных хиппи; длинноволосых и совершенно сумасшедших по своей сути. Мне, как художнику, было интересно за этим наблюдать. Но присоединиться к ним или к каким-либо иным? — Нет, у меня другие устои, желания и требования к себе.

— Вы выставляетесь за границей?

— Да, в основном это ярмарки. Art-Майями, Скопа (провинция Верчелли, Италия – прим. ред.), Вена, Зальцбург (Австрия). Мой знакомый постоянно устраивает выставки художников из какой-нибудь отдельной страны. Кстати, у него свой аэропорт в Зальцбурге.

— Именно там, Вас вдохновили самолёты?

— (Улыбается). Самолёты меня вдохновляют сами по себе. Это произведение искусства плюс ещё и функциональный механизм. Человечество придумало эту вещь не просто так. Самолёт — это круто! К нему невозможно относиться просто как к транспорту. Особенно интересно наблюдать, как все молятся при посадке. Это же видно, как каждый сидит, и единственная мысль у человека о Боге. Причем напрямую. Самолёт и похож-то на крест. Крылья, фюзеляж, стабилизатор. Самолёт такая церковь, которая ещё и взлетает, и перемещается как можно ближе к Богу, в небеса. Здесь собираются люди разных конфессий и религиозных взглядов. Это место где ты находишься сам с собой, где тебе есть о чём подумать, про всё своё прошлое, и 100 раз сказать, что если я приземлюсь, то моё будущее будет совершенно другим.

— Какие у Вас планы на будущее?

— Сейчас у меня есть проект в стадии разработки. Композиция из 12 скульптур, изображающих ангельские создания с внешностью земных девушек и крыльями самолётов. Они заняты тем, что часто делают юные девушки. Смотрятся в зеркало, причесываются, листают модные журналы, делают маникюр, пьют кофе. Всё это изящно и непринужденно. Ангелам нужно беречь людей и сохранять их от всяких невзгод, глупостей, шалостей, но они заняты другим. А крылья самолета с турбинами—некий груз ответственности, который они несут за всё человечество, массу людей.

 

 

МОЯ РОДИНА - АНГАРСК

 

Родина. Какой смысл несёт в себе столь короткое, но ёмкое слово? Родина—«это родимая земля, чьё место рождения», как утверждает знаток русской словесности, этнограф и медик В. И. Даль, или всё же здесь скрыт более серьезный, душевный и нематериальный смысл? Родина — это дом, а дом — это, прежде всего место, где тебе хорошо, где ты чувствуешь себя в безопасности, где ты полностью сливаешься с окружающим пространством, становишься им.

Многие выдающиеся и известнейшие поэты разных времен со всех уголков нашей маленькой зелёной планеты восхваляли и почитали свою Родину. Воины сражались за неё, защищали. Простые люди берегли.

Где бы я сейчас ни находилась, как бы ни повернулась моя судьба, Родина моя будет там, где сибирский могучий кедр защищает от холодных ветров Саянские горы, где ароматные маки и розовые родиолы пёстрым нежным ковром лежат у берегов Байкала. Где спокойный Ольхон, хранитель древнейших легенд и преданий, прячется под светлыми сосновыми лесами, реликтовыми ельниками и песчаными золотыми дюнами.

Моя Родина там, где моё сердце. Я была маленькая, когда покинула свою Родину. Я даже её практически не помню, просто чувствую, что это она, и всё.

 

 

ЛЮБИМАЯ ТЕМА В ПРЕССЕ

 

Что мы оставим после себя, какое культурное наследие достанется нашим детям? Масштабы трагедии сегодня огромны!

Под покровом ночи, за строительной сеткой, хладнокровно сносятся дома в центре нашего города, между прочим, культурной столицы страны, дабы освободить место под современную гостиницу, ещё один бизнес-центр или торговый комплекс. Нас всячески при этом пытаются заверить, что новый дом будет лучше старых двух. А что этот дом видел и какое историческое событие пережил, — это лишнее! Не для наших умов! Разве могли себе представить голодные, раздетые, измученные войной ленинградцы, которые по крупицам пытались собрать и восстановить разрушенные артиллеристскими обстрелами и воздушными налётами здания, что наступит такое время, когда их ценность будет зависеть не от исторического возраста и архитектурных особенностей, а от стоимости участков земли, на которых они стоят.

Петербург — место трагедии. И, к сожалению, хладнокровное разрушение, убийство исторического наследия происходит не только здесь. Эта болезнь поразила весь мир. Совсем недавно стало известно, что под угрозой разрушения боевиками находятся храмовые памятники Мали. Красивейшие песчаные храмы—культурное наследие целых народов. Подобных примеров можно привести сотни и тысячи. Неужели современным людям, чтобы оставить свой след в истории, нужно уничтожить старое, и «на его костях» построить что-то своё. Не хочу, чтобы мои потомки думали, что мы все были подвержены комплексу Герострата. Не хочу хладнокровно убивать красоту, созданную, между прочим, руками моих предков.

Можно по-разному бороться за спасение исторического архитектурного наследия, кому-то ближе по душе масштабные акции протеста у стен подвергающихся разрушению старых зданий, кто-то выбирает для этого политическую трибуну, мне же по сердцу —слово, которое я могу донести до своих читателей с помощью СМИ. Ведь трудно сделать больно тому, кого знаешь как родного.

 

 

ВОЛШЕБНЫЙ СПЕКТАКЛЬ

 

В городе, полном чудес, в Санкт-Петербурге, в зоопарке, где были разные животные: слоны, бегемоты и даже дельфины, жила семейка панд: мама, папа и сынок Бо. Жили они дружно и весело. Каждый день мама играла с маленькой пандой, а папа сидел в кресле в домике и читал или разговаривал с бобрами из соседнего вольера. У маленькой панды были друзья, ласка Маруся и медвежонок Миша. Они весело проводили дни.

Однажды Бо принёс друзьям книгу-раскладку про Красную Шапочку.

- Мама вчера мне рассказывала эту сказку, - сказал панда.

- А про что она? – спросила Маруся.

- Она про девочку, которую звали Красной Шапочкой, – ответил Бо, раскрывая книгу. - Она жила в деревне. И однажды её бабушка заболела. Мама Красной Шапочки попросила отнести бабушке пирожки. И девочка пошла к бабушке, а идти надо было через лес. Идёт Красная Шапочка, а навстречу ей волк и спрашивает: «Куда ты идешь девочка?» Красная Шапочка сказала, что она идёт к бабушке. Волк был очень голодный, он хотел съесть девочку, но побоялся, потому что недалеко лесорубы…

Так Бо рассказывал и рассказывал: «А потом охотники разрубили волка и выпустили из него Красную Шапочку и её бабушку. Конец».

- Это было интересно, – сказала Маруся.

- Мне тоже очень понравилось, – ответил Миша.

- А давайте поставим спектакль? – предложил Бо.

- А что, это хорошая идея, - задумчиво проговорил Миша.

- Я буду Красной Шапочкой, – сказала Маруся.

-А я буду волком, – ответил Миша.

- А я займусь декорациями, – сказал Бо. – И ещё позову зверят-актёров.

-Очень хорошо, встретимся завтра в 9 часов утра, – попросил друзей Бо.

Панда, придя домой, сразу сел делать афишу и объявление, в котором писалось:

«Нужны актёры и костюмер, приходить по адресу: сектор млекопитающих, вольер №5. Жду в 10 часов утра на Уютной поляне.

Администрация Нового театра»

На следующий день по объявлению пришли все от самых больших до самых маленьких. Поляна, где решено было организовать главную сцену, со всех сторон была окружена густыми кустами жимолости. В тени большого куста сидели Бо и его основные актеры.

-Зверята, организуйте очередь, сейчас начнутся пробы на роли в спектакле, – сказал Бо.

- Две роли уже заняты, – заявил Миша – Это роли Красной Шапочки и Волка.

Через пять минут по очереди стали заходить звери и рассказывать о своих талантах. Выбрать было трудно, но в конце концов роли были распределены: роль мамы Красной Шапочки досталась выдре Маше, роль бабушки – лисе Алисе, слова автора читал жирафенок Петя, а братья волчата Вольф и Вульф стали лесорубами. Костюмером выбрали маму Бо.

На следующий день были сделаны декорации и расставлены по местам, сшиты костюмы и начались репетиции. Все у них шло быстро, актеры за неделю выучили весь текст, папа Бо смастерил скамеечки для зрителей. И вот уже когда можно было показывать спектакль, заболел Жирафенок Петя. Бо очень расстроился.

- Почему ты такой грустный? - спросила мама сына.

- Выступление придется отменить, - ответил Бо, - нельзя же показывать спектакль без автора…

- Можно, - сказала мама, - выступи сам, ты ведь знаешь весь текст наизусть.

- Да, мама! – воскликнул Бо. – Я выступлю перед всеми и обрадую их.

Вот наступил долгожданный день представления. На поляне собрались зрители. Погасли огоньки светлячков и спектакль начался… Все актеры играли замечательно, и гости надолго запомнили этот чудесный вечер.

 

 

КАРАНДАШИ

 

Привет, я простой карандаш. Расскажу я вам поучительную историю.

Жили – были в пенале 7 цветных карандашей, все такие добрые, красивые. Дружно они жили, пока в доме их Хозяйки не завелась Мышь. Хотела она сгрызть карандаши, но никак не могла это сделать, так как они везде были вместе. Но Мышь была хитрая, умная, поэтому она придумала такой коварный план: затеяла она перессорить все карандаши.

Вот однажды Мышь пошла к карандашам и говорит:

-Вот живёте вы вместе, делаете все вместе, а толку? Лучше выберите себе главного, который будет придумывать весёлые игры и забавы, а все его слушать будут.

-А что? Хорошая идея, – сказал Красный карандаш, - я и стану главным.

-А почему именно ты?- спросил Синий карандаш, - почему не я?

-Ты тёмный цвет, а я смотри какой яркий, – ответил Красный карандаш.

-А почему не я?- спросил Жёлтый, – ведь я ярче. Я должен быть главным.

-Нет, я, нет, я, нет, я!- кричали карандаши.

-Хи, хи, хи, с такими темпами я скоро сгрызу их, - тихо сказала Мышь и ушла.

Но её услышал Фиолетовый карандаш, он был самым младшим. Он решил предупредить братьев.

-Ребята! - закричал он.

Но они его не слышали, спорили из-за пустяка. Тогда карандаш побежал к Кисточке и Жёлтому мелку.

Кисточка и Жёлтый мелок жили в ящике с красками и другими мелками. Они были лучшими друзьями Фиолетового карандаша. Когда они услышали, что произошло с карандашами, стали думать, как остановить мышь и прекратить ссору.

-Надо срочно их помирить, – сказал Жёлтый мелок.

-Надо, но как?- спросил Фиолетовый карандаш.

-Я знаю, мы попросим кошку нам помочь, - сказала Кисточка.

-Идея хорошая, - ответил он, – но у нашей Хозяйки нет кошки.

-Да ты прав, – отозвался мелок. – Тогда надо сказать им, чтобы они не спорили, – предложил он.

-Они так спорят, что ничего не слышат, – ответил Фиолетовый карандаш.

-Тогда надо поймать мышь, – сказал Жёлтый мелок. – Возьмём сеть, позовём взрослых и поймаем её.

-Хорошо, – ответила Кисточка, – соберу взрослых.

-А я найду сеть, – сказал Фиолетовый карандаш.

- Я с тобой, – прокричал Жёлтый мелок.

И вот все письменные принадлежности (кроме 6 карандашей) собрались возле Мышиной норы.

-Выходи, мы знаем, что ты там, – сказал Стакан для карандашей.

- Нет меня дома! – пропищала Мышь.

-Выходи, или мы сами войдём! – повторил Стакан.

-Хорошо, сдаюсь, – ещё тише пропищала Мышь.

Она вышла и разрыдалась, стала прошения просить.

-Мы тебя простим, – сказал он, – если ты больше не будешь нам вредить.

-Хорошо, я больше не буду, – ответила Мышь.

Вот так закончилась наша история. Карандашей помирили, а Мышь научили быть хорошей и доброй. А вы не верьте мышам и другим незнакомым личностям, сгрызут и всё.